Пишу

О том, что думаю,
пишу.
А завтра будь
что будет.
Оценок скорых
не прошу.
История рассудит.
Пишу,
не прячась в словесах.
Углы обычно остры.
А совесть с правдой
на весах.
По-моему есть сёстры.
********************
Покинув свет,
брёл в дальнее поместье
собрав гусиных перьев
про запас,
не ожидая радостных
известий,
к поэме приступил.
Неровен час.
Вновь удивить,
наивно мир пытаясь
я обжигаюсь снова
кой то раз.

Но рифмы нет.
Не тот настрой.
И вновь проходит
день пустой.
Рутинных дел невпроворот
и суета мирских забот.
В строке ж случайно
обронённой,
и к прочим действам
приравнёной,
гордячка рифма не живёт.
**************************


Я к рифмам под остыл,
исчерпано волнение,
из давешних лет пыл
и лет младое рвение.
Строк, терпкое вино,
вкус коих подзабыл.
Недельное пятно,
из высохших чернил.
И таинством строка
уже не гложет сердце.
И мысль что высока
не даст душе согреться.
В неведомом бреду
простужен и простыл.
В дороге к ноябрю
я к рифме под остыл.