Белым пухом, как-будто снежком
Припорошен облезлый балкон -
Этот пух так похож на седины,
Под которыми спрятался Дом...
Он, как старый, больной ветеран,
Натрудившийся после войны -
Не залеченный толком от ран,
Не загладивший чьей-то вины...
Средь таких-же, иль очень похожих,
Не поймешь - позади, впереди?-
Только пятна покрашенных лоджий,
Как нашивки на впалой груди.
Дом хотел быть творцом поколений,
Но..."глупец, ты не ровня богам" -
Видел больше смертей, чем рождений,
Потому и состарился сам.
Мне б вдохнуть в эти стены веселье,
Но молчит покосившийся Дом...
Он не хочет уже новоселий -
Он заснул летаргическим сном.
24.12.2001г.
Дом
© Copyright: Радий Булатов, 2022
Свидетельство о публикации №122101406344
Свидетельство о публикации №122101406344
Рецензии