Сюда вернусь ещё я не напрасно

Сюда вернусь ещё я не напрасно:
Ошибки молодости, надсмехаясь, прочитать
В строках, что блещут радостью и счастьем,
Несчастьем — тоже. Что теперь уж тут гадать.

По слогам я прочитаю,
Что меня ждало в далёком «впереди».
Так ли это — я не знаю:
Ведь сам ещё я не достиг
Конечной своего пути.

По слогам я прочитаю,
Что себе я завещал.
Где же правда — я не знаю:
Я её не исполнял.

По слогам я прочитаю,
Что мне велено прожить.
Я тогда себе сказал: «я много знаю!» —
Но ничего не знал я, в сущности:
Я только мог, пожалуй, и хотел любить.

И, если велено ещё учить,
Внимать законы мирной жизни
(Не мирной тоже) — я вернусь
Сюда ещё. Творить.
И через время говорить
О том, что волновало так, что полымя
Вздымалось из огня скорее.
Года проходят: всё — не зря.
И стал терпимей я, мудрее.

А, впрочем, дерзость не прошла.
Ошибок ворох я наделал
И продолжаю — такова природа, истина моя
И человечества всего. На деле.

Но я продолжу. Я учту
Свои года, свои уроки.
Вернусь ещё — и с удовольствием прочту,
Что здесь писал я, тешась от мороки.

Не велено мне стать идеальным принцем
Из сказок с детскою мечтой.
Но я перелистну страницы,
И снова — в омут. С головой.

Мне велено бродить по тротуарам,
И под луною велено мне выть.
Чтоб в утро каждое спускаться не с досадой,
А с новым планом на любовь, на жизнь.

Его в цель предварить.

Я буду здесь, пока мне велено.
И, пусть я не идеален, — им мне и не стать.
Ещё не всё на свете до конца потеряно.
Я много здесь писал. И перечитывал.

И буду долго, с верою писать.

Я буду здесь молиться за ребёнка,
Что, выбираясь из огня, мне жизнь здесь спас:
Своим добрейшим словом только.
Я буду жизнь его хранить на тоненьких,

Несдержанных листах.