Запах миндаля - циана
в воздухе кружил.
Участь у провинциала -
умереть, где жил.
Сколько ни было б озона
в музыке дождей,
брошен город твой, как зона
низких этажей.
Невостребованной вести
ворох писем – в стол,
недописанных штук двести,
а точнее – сто,
там где сто – уже и десять:
мысли тают вслух.
На дворе выходит месяц,
значит, свет потух.
Никому давно не нужен
лет твоих дневник.
Прожит день и скушан ужин.
Не тужи, мужик.
Будет тень опять склоняться
над столом. Пиши!
если нечем уж заняться
для своей души.
Лампы луч во двор, усталый,
светит в поздний час,
чтобы путник запоздалый
перепрыгнул грязь.
Ах, не суй свой нос в столицы,
ради бога, друг:
там совсем другие лица
замыкают круг.
Что ты был для них – что не был:
труд свой не продашь.
Потому и ближе к небу
низкий твой этаж.
Запах миндаля - циана
© Copyright: Владимир Сеницкий 1, 2022
Свидетельство о публикации №122101402505
Свидетельство о публикации №122101402505
Рецензии