Насочинял, чего и не было,
И в экстатическом дыму
Поверил собственным гиперболам,
Воображенью своему.
Не утруждал себя вопросами –
Кого обнимешь через миг,
Но твой побег обставил розами:
Мол, редкой святости цветник.
Мол, на кусочки не порезала,
Не рассекла на инь и янь,
Любя, щадя меня болезного,
Не увела-таки за грань.
Заботливою милой женщиной
В годину вирусных скорбей
Избавила от страсти бешеной,
От ненасытности своей.
Однако, больше чем оправдана,
Ты не вернулась к добрым щам,
А в глянце торжища парадного
Прибилась к бардам и хлыщам.
Не поэтессой нежной, слабою,
Одетой в грёзы и мечты,
Но по-простецки дурой-бабою
В итоге оказалась ты.
13.10.2022г
Уже как есть
© Copyright: Евгений Глушаков, 2022
Свидетельство о публикации №122101300932
Свидетельство о публикации №122101300932
Рецензии