Так много вопросов и так мало ответов...

Порой, мы теряем людей за просто так...
А стоит ли потеря своих нервов?
И какова цена предательства друзей?
И есть ли вовсе оправданье сему действу или нет?
А может это лишь этап пути?
К кому мне за ответом подойти?
Да и ответит ли мне данный человек,
Который не почувствовал всю горечь на себе?
А надо ль чувствовать её, чтоб в стороне нам после быть героем?
А можно ль жить после любви?
Той "самой", которую храним...
А надо ль человека мне простить?
Коль он предал так просто, малодушно...
А будет ли все это - предательством любви,
Которая когда-то окрыляла мою душу?
Смогу ли я вот это все забыть?
И смою ль я все это под горячим душем?
Иль может мне поможет чашка чая,
Пропитанная травами с полей?
«Скажите ж мне каким я нужен миру!»
Кричу порой, взирая в небо узким взором...

Но не ответит нам никто оттуда...
И, к сожалению, нам не расскажут сразу правильных ответов, которые покажут всё заранее как есть.
И будет ли наш друг - время, порой, указывать нам на последствия всего?
Всех сделанных деяний, выборов и слов, которые мы высказали по отношению к другим.
А может что-то нам удастся вновь исправить?
Но будет ли цена оплачена за «них»?
И все же...есть ли предел во всех тех унижениях, которые готов ты проглотить любя?
Возможно ли простить предательство и грех?
И разожжётся ль вновь, утопленная спичка?
Иль может вазу склеит то самое, заветное, волшебное слово «Прости»?
А может всё, преступили Рубикон, своими деяниями все те, кому ты доверял?..

Никто уж точно нам не даст ответ,
А наша жизнь условная удача,
Как карта ляжет, так споём свои куплеты.
И хоть читать меж строк никто тут не умеет, поскольку книги перед нами просто нет,
Но есть у нас в руке перо, которое когда-то окунули вместо нас в чернила, листок бумаги, белый, будто снег...
И всем нам тут уж суждено, писать историю свою.