Окно в простудный мир белее мела.
Закрытой раковиной тихий дом.
Горит камин, я с книгой, с "изабеллой",
поджав колени на "крыльце златом".
И бархата малиновость по коже
привычной лаской - креслу целый век.
Ничто здесь не смущает, не тревожит,
река времён несет собой ковчег.
Здесь книги старые иконостасом.
Стеклянных безделушек звонкий хлам.
Гудят часы натужным контрабасом
и бьётся мотылёк, застряв меж рам.
Я тоже бьюсь. Но битва не смертельна -
рисует тень затейливый излом.
Считаю дни до юного апреля...
Сто пятьдесят, и тишина - на слом.
И снежный морок станет вдруг бумажным,
как бутафория остывших пьес.
Душою с кем-то зимовать не страшно.
Танцуй, зима, свой гиблый полонез.
Межсезонье...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122101304988
Свидетельство о публикации №122101304988
Рецензии