В стан молчальников перебежчик...
голова пуста, простыня ночная, в поту, влажна,
а либидо построчечное пропало
клочковатым облаком на ветру.
Начинающий жить с нуля поутру,
этого ли предлога для сдачи окопа мало?
Одеревенел полёт, заржавел кульбит.
Начатый на последних нервах гамбит,
не принёс ни тёрнов, ни лавров.
Помни: пока на шахматной той доске
не повиснет на капле и волоске,
разговор не пойдёт на равных.
В глубину не лезь, красоту - не тронь.
Адский покуда мстит и разит огонь
обоюдный, вой, ампутант, в подушку.
По руке, ноге, размётанной по траве,
по своей контуженной голове.
И - ни слова вслух; так оно будет лучше.
Переварят то -
чёрное нутро
горя, бинт размотанный, затопленное метро,
обещавшее мчать до конечной.
Где твой день убитый, неделя угробленная, где
летописи столбцы? Дыра везде,
выжженная тревогой термобарическою заплечной.
Свидетельство о публикации №122101304214
Осенняя Тетрадь Луговская 30.11.2022 21:04 Заявить о нарушении