***

Заплакала осень, заныла, заохала,
И дождик струится у ней по челу.
Заплакала осень, как горько, как плохо ей,
Никто не зовёт ни гулять, ни к столу.

Где платье её, по-цыгански, цветастое,
Где алый платок с золотой бахромой?
Всё ветер отнял, всё шальной заграбастал,
Ей не в чем предстать перед долгой зимой.

Ей не в чем предстать, быстро кончилось счастье,
Грачиный отлёт откричал вдалеке.
Скопилось надолго сплошное ненастье,
Что хочется плакать в своём уголке.

И тут уж совсем ничего не попишешь.
У красных ворот подаянье моли.
А дождь всё бубнит, всё колотит по крыше,
Повис пеленой и вблизи, и в дали…

Впустить, обогреть, дать варенья и чаю,
И спать уложить, пусть побудет в тепле.
Другой я такой может не повстречаю,
Ведь жизнь быстротечна на вечной Земле.

Но вот она спит, не будите, не надо,
И бисером пот на прекрасном челе.
И в горнице жаркой подуло прохладой,
И белые маки цветут на стекле.