Жизнь нельзя разбить войной... Цикл стихов

*** 
Средь городского суесловья,
Сумятицы машин и гула,
Красою лет – забытой, вдовьей –
Притих старинный переулок.

Как будто замер, правя тризну
По старине, по русским сёлам –
Не осквернённый урбанизмом
Веков пронзительный осколок.

Казалось, встретился не я с ним,
А он искал со мною встречи,
Ждал терпеливо и безгласно,
Молитв пасхальных теплил свечи…

Я окунулся в окон ясность,
В узоров старых чудо-завязь,
В резную русскую прекрасность –
Модерну города на зависть.

И незаметно стало чисто
На сердце в благостной минуте…
Я видел Русь в молитвах истых,
В резных узорах русской сути…


***   
Жизнь в стопоре… Решал не я…
Снаряды рядом… Снова бой.
Всё нет стране моей житья,
Горбы других несёт как свой…

Европа катится в Содом,
Земле вьёт гибельный венец,
Бедой стучит в планетный Дом –
Не жизнь пророчит, а конец…

Мир в стопоре… А с ним и я,
И шаткой лодкой шар земной
Без паруса и без руля…
Но жизнь нельзя разбить войной!

…Мы со страною всякий час,
Когда безбожья страшен миг.
Россия вновь – не в первый раз –
Срывает груз своих вериг.


***   
Деревья снегом запорошены
В терпенье зимнем время коротать,
Январской стынью заморожены,
Чтоб в оттепель капелью зарыдать…

В окне метели куролесица,
Машинный гул и улиц суета.
Фонарь как будто край у месяца,
Еще свежа ночная темнота.

…Природе в зимней стыни,
                страждуя,
До дней весенних время коротать…
…О, жизнь! Какая же ты разная:
То мачеха, то любящая мать.


***   
Хотя всегда чего-то не хватает,
Жизнь надо принимать такой как есть.
Как в небе звезды в тучах исчезают,
Так дни за горизонт бегут, не счесть...

Край неба, твердь земли – душа и плоть,
Средь лунных бликов и ночных пророчеств, –
Сошлись. Их спор – строка из многих точек...

…Мне образ твой нарисовал Господь
Движеньем звёзд среди бессонной ночи.


***   
Орёл или решка… Взлетает монетка –
Играет на счастье пацан-малолетка.
Безоблачно небо… И солнце в зените
Вокруг всё связало невидимой нитью.
От света всё в яркой и сочной расцветке,
И звонко плоды набухают на ветке.

А дома всё те же труды и заботы,
И мамина тропка ведёт в огороды,
Ложится на душу, как жизни разметка,
И жизни дорога, и памяти метка…
И снова в ведре со студёной водою
Блистает луч солнца, зачерпнутый мною…