Миру быть

Когда из Мира возвращаюсь в Дом
Под питерским дырявым небосводом,
Я чувствую историю хребтом,
На невском пятачке моей свободы.

Здесь в парках жгут осенние листы,
Расстрелянные осенью последней,
А на Смоленке старые кресты
В безмолвии приветствует соседний.

Серебряный ефрейтор Гумилёв
Бредёт по вековым сосудам улиц,
Из Пулково последний самолёт
Сто лет спустя опустится в Стамбуле.

На языках иных племён и рас
Вдруг зазвучат гудки автомобилей.
Из будущих и прошлых подпространств
Проступят лики тех, кого любили.

Когда прикажут бесы в страшный  миг
Земному сердцу вдруг остановится,
Мы на хазарский перейдем язык,
И к сирым небесам поднимем лица,

И зазвучим, как мерный, гулкий хор,
Как Будды гонг, как колокол на Пасху,
Сплетая в поэтический узор
Добро и зло, реалии и сказку,

Поэт имеет право говорить!
Судьбу людей всегда решает Слово,
Сжигая рифмой страшное «Не быть»
Мы пишем "Мир" на русском. Кровью. Снова.