В десантной форме. Грудь вперёд.
Небрежно сдвинутый берет.
Подругу за руку берёт…
Протез, костыль…Какой-то бред.
Пацан. Мальчишка. Школьник. Внук!..
В гитаре, рвущейся из рук,
Какой-то крик, какой-то вой, -
То перебор, то перебой…
Там в минных вмятинах тропа,
Там цинк пускают на гроба,
И – недострелянный - в кювет
Скользит по крови моджахед.
Длина гранатного броска…
Ура, десантные войска!
Лишь пуль трассирующих свет.
Тебе везёт, а другу – нет…
Вполслуха спит он и теперь,
И в ночь распахивает дверь,
И шарит, шарит наугад:
Где автомат?.. Где автомат?
Не понимаю ничего
Хотя внушают неустанно:
Не зря спеклась душа его
В солончаках Афганистана…
Зачем медали на груди,
Коль нету дали впереди?
23. 11. 87.
Афганец
© Copyright: Игорь Николаевич Жданов, 2022
Свидетельство о публикации №122101204903
Свидетельство о публикации №122101204903
Рецензии
Зачем медали, ордена?
Там жизнь сгорела не одна,
И до сих пор кипит слеза,
Жжёт материнские глаза.
Казалось бы, не быть войне,
Ведь нахлебались ей вполне,
Но жадных совесть не проймёт,
Кому-то - боль, иным же мёд.
Татьяна Грахова 13.10.2022 13:40 • Заявить о нарушении
Там жизнь сгорела не одна,
И до сих пор кипит слеза,
Жжёт материнские глаза.
Казалось бы, не быть войне,
Ведь нахлебались ей вполне,
Но жадных совесть не проймёт,
Кому-то - боль, иным же мёд.
Татьяна Грахова 13.10.2022 13:40 • Заявить о нарушении