То не ветер клёны клонит

То не ветер клёны клонит,
их сгибает грусть,печаль-
да дубовые запоры
и решёток крепких сталь,
здесь унылая седьмица
протекает день за днём-
тут не есться и не спиться,
жизнь кружится кувырком.

Вы одеты и обуты
в серый выстеранный цвет,
нет несчастней вас на свете
и счастливей тоже нет,
этот мученик по жизни,
тот блаженный тоже свят -
испакон веков вас хаят,
губят, мучают, казнят.

Лист сорвётся с ветки клёна
залетит в окошко к вам,
он как весточка от Бога
с счастьем,болью, пополам-
и доселе взор ваш мутный
ясным станет как слеза
и с блаженною улыбкой,
хоть сейчас на образа.

Нет ни радости ни горя,
тут устой совсем другой-
все уйдёте вы отсюда
в вечность канув
на покой,
тут бушует море страсти,
слёзы здесь сменяет гнев-
а за жалобным стенаньем
раздаётся жуткий смех.

Вы погибшие при жизни
на могилах нет крестов,
лишь таблички с номерами
к вам всегда закон суров-
вы живёте словно тени
в этом мире из хлопот,
то вам мы ?
У вас полно тут -
и других своих забот.

То не ветер клонит клёны
их сгибает грусть, печаль-
от безумия и скорби
да решёток ржавых сталь,
запылённая икона,
взор направлен в никуда-
тут прислушившись услышишь
как смеётся Сатана.

ЭМ.