Чёрной розы больные кусты
прорезают пути
вдоль груди,
лелеет бутон-мать детей,
что живут в венах,
прорастая ещё сильнее,
но не в этом вина матерей.
Сильный стук в отворенную дверь.
Тишина разрезающим плугом
бьёт по струнам и скачет упруго
где можно и где нет.
Полуживой бред.
Вместе с дождём метель.
Последний утерян билет,
а вместе с ним – несколько лет
в украденном рюкзаке,
домой не прийти на обед,
ливень льёт изо всех щелей,
яда в нём, как в борщевике,
и нет смысла идти домой
до первых язв на щеке.
Как ещё описать твою боль?
И можно ли вообще?
Как ещё описать твою боль?
© Copyright: Мари Солтан, 2022
Свидетельство о публикации №122101202170
Свидетельство о публикации №122101202170
Рецензии