Поэтесса села
в уголке столовой.
Свой обед несмело
приняла без слова.
Маленький салатик,
больше нету денег.
Сорок первый катит,
мают мая тени.
Бесовщина чурит.
Бьёт судьба - разменка.
Муж, сестра, дочурка
далеко в застенке.
И друзья остыли,
разсплескались брызгом.
Вечера пустые,
ночи грозным риском...
В лит-столовой много
всякого народа.
Кто лисой, кто волком
смотрит мимоходом.
Кушают со смаком
сладкие ковриги.
Диогенов факел
в лицах желтым бликом*
Пыжатся поэты,
важны, как пингвины,
властью обогреты...
Продержись, Марина!
Рифма пусть не киснет.
Драма не поборет!
Тайно не повисни
на чужом притворе...
В лит-столовой блинно,
благостно - капустно.
Из угла Марина
наблюдает грустно.
Мысли- иглы метят,
шьют кроваво- колко:
" Много тел на свете.
Душ на свете сколько?"
Цикл "Светлячки"
Поэтесса села в уголке столовой...
© Copyright: Лев Горбунов 2, 2022
Свидетельство о публикации №122101107796
Свидетельство о публикации №122101107796
Рецензии