А трупов уже 49

­Убийца молится Богу,
в каждой молитве он просит,
очистить от трупов дорогу,
которых уже сорок восемь.

Я помню как в дождь на прогулке,
под зонтиком миловидным,
ходил он походкой от урки,
но только ещё не солидным.

На паперти чужеземной,
На кой же мне шар голубой,
Тем более с жизнью мгновенной,
В которой я видно чужой!

Был битым судьбой как прессом,
С огня был я брошен в муть,
Писала истории пресса,
Меня испоганив чуть-чуть.

Иду по Москве одиноким,
И ноша как пресс на плечах,
А Мир проходимцев глубокий,
Которых прощает Аллах.

А сердце как будто промокло,
Не знаю чего оно так,
А в кожу впиваются стёкла,
С осколками ваших гранат.

Не рвался к несметным богатствам,
К чужому глаза не точил,
Хотел только верное братство,
О том что пророк говорил…

В чём видишь ты счастье убийца?
Неужто в богатстве оно?
Молчал он, и синие птицы,
Летели над ним высоко.

Смотрю я на вас «сателлиты»,
И мысли такие про вас:
Какие вы к чёрту бандиты,
В «Лихие» тогда, и сейчас?!

Своей подчиняясь воле,
Вам жизнь это только чрево,
Но в каждой душе вашей нолик,
А трупов уже сорок девять…

2021­