Слово Знакомого. 11

                Посвящается С.Ю.



За горами сизыми и за лесами жгучими,
Лошади на поле так пасутся громко,
На них нет (уж точно) бубенцов златых, но глупыми
Все они не выглядят: стройнЫ их формы,
Словно статуя главы на площади,
Словно дерево, растущее упрямо возле берега.
Но осанка их горда, и тОлько мы
Сможем обласкать вниманием их бархатисто, бережно.

Гриву медную расчёсывает ветр —
Руки холодны его, ведь стынут уши.
Бродит вместе с ними, как и ветер... венгр?
Нет! Мужчина, что не метит, чай, в чинуши,
Пьёт из бурдюка, кочует ловко с ханами
И стреляет, словно папиросками, из лука.
И далёко мысль его, за океанами;
Смотрит в небо и мечтает он уйти из юрты.
               
Кто же он по нации..? Башкир!
Что живет в сухих степях крикливо.
Да какой у нас он дебошир?
Он — гуляка, любит выпить пиво..!
У него прекрасный, лёгкий стан,
Улыбается он всем с рябой уколкой,
И сидит как горец, как султан
С лампой, скрученной на голове широкой.

И на броном, снегом выжженном коне
Скачет лихо. Но отец ему сказал однажды:
«Сын, булатный нож навек дарю тебе,
Чтобы был с тобой в невзгоды и служил не дважды,
А по много раз... Желаю, не дай Бог
(В жизни ведь бывает всякое), когда, к досаде,
Конь из-под тебя скатился кубарем, сынок,               
Чтоб домой вернуться смог и мы все были рады...»

(9 июня 2022)