Холм высокий в степи одиноко лежит,
А за ним, дуб, что шепчет листвой.
Дунет ветер порой, всё вокруг закружит,
Да разверзнется дождь грозовой.
Там, в кургане сыром, воин доблестный спит,
Меч зазубренный весь поржавел.
По ночам, говорят, рог тревожно хрипит,
Раздаётся свист призрачных стрел.
Слышат люди, тогда, топот резвых коней,
Лязг оружия, крики и вой.
Это только молва, что поделаешь с ней?
Ведь у каждого взгляд на то свой.
Путник тихо пройдет, перекрестится вдруг,
Будто он перенёс ураган.
Но забрезжит рассвет, снова солнечный круг,
Обернётся на древний курган.
Курган
© Copyright: Александр Морозовъ, 2022
Свидетельство о публикации №122101103399
Свидетельство о публикации №122101103399
Рецензии