Не печалься, что ветер срывает листы,
Что печально в саду оголились кусты,
Что последние в нём увядают цветы
И ты:
Скоро белый покров в нашу грязь упадёт,
Скоро будем встречать новый год.
Свою белую песню зима заведёт
Вот-вот,
Мою мёртвую сущность метель отпоёт
И до самых глубин приберёт за живот,
И тот,
Кто таился там, выйдет на свет,
Ослепший за множество лет
Во тьме,
Но не менее прежнего чуткий и дикий,
Ведь прочувствовать самые жуткие лики
Обитающих там, на дне,
Невозможно бы было иначе.
Он уже не заплачет,
Он уже ни о чём не грустит, и всё,
Что осталось ему дорогим и близким,
Что казалось когда-то ненужным и низким,
Появлением этим спасёт -
Лишь признай:
Этот чёрный источник, текущий за край, -
Не мерило божественных растояний,
Не пример сокровенных потерянных знаний,
Не маяк,
Путеводной звездой рассекающий полночь,
Это - песня метели. Полынная горечь.
Это - я.
Белая
© Copyright: Надежда Силина 2, 2022
Свидетельство о публикации №122101103139
Свидетельство о публикации №122101103139
Рецензии