Автор устал и уходит на вечный покой,
будет выращивать тыквы и пить коньяки,
лишь иногда поведёт истерично рукой,
тронет бумагу, напишет плохие стихи,
вдрызг разозлится, порвёт и заплачет в углу,
снова почувствует, снова напишет, порвёт,
будет ругаться, топиться не будет - не любит хулу,
эдакий Мышкин, растраченный гений, пустой идиот.
Зеркало всхлипнет от вида такого творца,
тот не поймёт, разобьёт и подумает, что
если к шестидесяти нет ни идей, ни лица,
можно сказать, что из сына не вырос никто.
Автор захочет вернуться и выжать лимон,
выдать такое, что мир упадёт и прочтёт,
скажут, что это не Мышкин, а всё-таки Он...
Только вот он уже год как бесславно умрёт.
Автор
© Copyright: Борис Билетов, 2022
Свидетельство о публикации №122101100214
Свидетельство о публикации №122101100214
Рецензии