Ворожба

Что было там — в твоих глазах — когда ты встретил тьму сквозь холод слов и дрожь в руках — давай же, я пойму. В них отблеск был желанья взять и спрятать ото всех — сорвать звезду с небес, чтоб знать — жестоким быть не грех. В твоих глазах пылала страсть, зажжённая судьбой — она тобою правит всласть, пленяя ворожбой. Что видел ты в полночной мгле, скрываясь от себя? Как звёзды таяли в огне, безропотно любя. Как рвался мир в твоих руках, ковром стелясь у ног. Как боль жила в моих глазах, нашедшая исток. Ты видел всё, но вот же смех — не видел, рисовал. Твои глаза — тот самый грех, который ты украл и в спешке выдал, не боясь, за лживое «люблю», искусно пряча всю ту грязь, пятнающую тьму внутри меня, что словно свет – ты чувствовал, не спорь — страшился бог весть сколько лет найти в себе ту хворь, что лечит рваные сердца, даруя им покой — но ты же в роли беглеца, тебе ведь не впервой. Ты гордо вздёрнешь свою стать — по мне бы так в петле — и обращая время вспять, продолжишь тот портрет, что сотворил тебя тобой — прозревшим до конца — судьба пленяет ворожбой наивного глупца.