Прости

Ни о чём не жалею, ничего не хотел бы вернуть.
Даже в юность свою не хотел бы вернуться,
Иногда вспоминаю во сне, но мой выбранный путь,
Не даёт мне возможности в жизни ушедшей проснуться.

Не жалею, о том, что не выучил жизни законы.
Жил по зову души и не выбросил совесть за мзду.
На развалах страны не нажил, не украл миллионы
И хотя бы за это меня не накажут в аду.

Помню: город Слюдянка – лет много назад.
Тракт Московский и угол Парижской коммуны,
Там на рынке картины- художник их выставил в ряд,
Красовались они, как на царском параде драгуны.

А из рам полыхают цветы, как живые!
И как будто повеяло запахом роз.
На картинах других - веселятся цветы полевые,
Но меня потрясла, небольшая картина до слёз.

Вечер, сумрак вечерний, в перспективе под снегом пространство.
В глубине панорама таинственных гор.
И до гор ничего, никакого не видно убранства,
Кроме домика справа, у подножья ютящийся двор.

Силуэт, как оправа, не видно двери, ни крылечка,
Наклонился чуть набок, как будто прилёг.
Вьётся дым над трубой, это значит, в нём топится печка,
Да в оконце неяркий горит огонёк.

Огонь этот точкой на тёмной картине
Горит и к нему устремляется взор
И кажется, что не один ты отныне,
Тебя кто-то ждёт, кто не ждал до сих пор.

Картинка-то с виду чуть больше открытки,
Жалею всю жизнь, что её не купил.
Простите – ушёл я от вашей калитки!
Прости мой художник! Прости - не открыл!

05-10 марта 2016г.