Как из поэта стих вылезает

Сквозь сон мечтаю.
Рулады сыплются рояля.
Иль Березовский, где играет,
Или давнишняя мечта всплывает,
Услышать, наяву, игру проникновенную.

Но сил нет веки разбуравить.
И наважденье отправить, к чёртовой матери, в память.
Чтобы оставить место в своей памяти,
Реальность мысли разместить бы там,
Вместо пустых, заоблачных, мечтаний.

Но мысль, во сне, приходит рано.
Поймать её, не потерять бы,
Не растворить в мечтаньях,
Забыть её, ведь, много легче,
Чем подарить ей память.

И тут, на помощь сонному поэту,
Стихи придут, откроют краны памяти,
Мысль выразят словами,
Скреплённых рифмой,
Как, цементом камень.

Процесс почти таинственный
И прочим неизвестный,
Обычно называют
Вдохновением поэта, 
Назначенным свыше, кем-то, на это.

Стихи, тогда, как грузди лезут.
Поэт не успевает их записывать.
И, как клопы, кусают память,
Боясь в пустых мечтах,
В туне, пропасть куда-то.

А происходит процесс банально:
Поэт проснётся и потянется.
Зевая, встанет, слегка оправится,
И, за компьютер молча сядет,
Нисколько, этими стихами, не замаясь.

И клавиши, податливые,
Средним пальцем, правой, нажимает.
Не думая, не гадая,
Стих сам, тогда, наружу вылезает.
Уж сам, в памяти компьютера, пристраивается. 

Поэту только, лишь останется,
Стихи, кому-то передать бы.
Чтобы тот, кому бы передать, 
Мог, по достоинству, их, оценить,
Хоть раз, прочтя, внимательно.

И тогда, быть может,
Тот поэт, теми стихами,
Вдруг, ни с того, и, ни с сего,
Поставит себе памятник.
Как бы, в бессмертие заглянет!

Такая уж, судьба бывает,
У поэтов, правда, лишь, талантливых.
Которые судьбой, великими назначены.
Чьи вдохновения уместны,
Для чтенья всеми, не только, лишь, понятливыми.