Рандом

...я вышла из поезда в двадцать восьмом в апреле,
положим, в Париже, в зеленом пальто и шляпе,
и кто-то окрикнул: "Это вы, неужели..." –
на порченом русском знакомом до сонных капель.
Не дернуло током, а только толкнуло ниже –
к Неве довоенной в колючую мглу и сырость.
Прикиньте: нашла позапрошлую жизнь в Париже –
а он все такой же, вот только животик вырос...

...потом (извините, но логика сна рандомна)
Венеция, опера, чести опоры хлипки,
мне было шестнадцать, ему – умолчу нескромно,
но скроен, как дьявол, от гульфика до улыбки.
Я знала, что стану одной из янтарных четок,
что дальше не будет ни ночи без покаяний,
покуда одна из болезненно-долгих потуг
не скрутит меня, побледневшую, в рог бараний...

...две тысячи сотый, постъядерный мир, как новый:
трава фиолетова, лики детей трехглазы.
И мы – постаревшие – под руку с Казановой,
и выглядим оба свежо, как ночные вазы.
Зато нам не скучно вдвоем, мы читали Канта,
Шекспира и Гёте, и Пушкина с Полозковой...
Какого ни вытяни – даже такого – фанта,
чем старше знакомый, тем лакомей с ним – по новой.