Уходящий

А грёзы сбывались! И строки горели. И речь так свободно и ловко плелась. Стихи распускались как почки в апреле – а нынче кропаю какую-то грязь. Другие по морю бушующей страсти свои корабли направляют к звезде…
Обидно и горько отсутствие власти над жаром души и полётом страстей! Как хочется так же – всем сердцем и мощью! Чтоб строки – до слёз! Чтоб ногтями в ладонь! А пишется лажа, а стих такой тощий…
Проваливай, муза. Я занят. Не тронь. Теперь моя доля – логичность рассудка. Есть в этом своя, извращённая сласть. Занудно глаголю – не сердцем, желудком! – чтоб в рейтинге мне, не дай Бог, не упасть. Вы скажете, мудрость? Не знаю, не знаю… Её променял бы на дерзость ума, чтоб муза-лахудра промчала по краю, чтоб в золоте слов стало меньше дерьма! Фортуны отныне решенье такое, что выбор читателя уж не ко мне…
Смиряю гордыню. Я тих и спокоен. И жизнь адекватно приемлю вполне.
Словесной трухою ложатся созвучья. Отныне прощайте: нам не по пути. Поэт неплохой я, но есть и покруче – вот им-то ты, солнышко, ярче свети!