Помнишь, друг, как смешили мы Бога...

Сон с полётом над жизни истоком…
Радость просто тому, что ты жив...
Рассужденья всерьёз о высоком,
Ничего ещё не совершив…

Мир мурлыкал котом у порога,
Извиваясь то в прозу, то в стих.
Помнишь, друг, как смешили мы Бога
Сотней замыслов юных своих?

Жизнь по-разному распорядилась:
Были вместе, теперь вот поврозь.
У кого-то совсем не сложилось,
У кого-то чуть-чуть не срослось.

Кто-то замыслам верен доселе,
Не сорвался в крутом вираже,
Оставляя зарубки на теле,
Проклиная рубцы на душе.

Ну а кто-то, споткнувшись немного,
Сам себе обозначил свой срок.
Кто скребется теперь у порога?
Да и где он, тот первый порог,

Что давно за спиною оставлен?!
Да уж, повеселили Творца!
Не кляну я судьбу и не славлю:
Что моё, то моё до конца.

Крыльев сложенных, сломанных, битых -
Сколько их под букетами роз?!
Сколько грёз п`отом с кровью залитых?!
Сколько в радости пролитых слёз?!

Кто считал их? Я их не считаю!
Невозможно их все посчитать!
Зубы стисну и вновь продолжаю
От порога по жизни шагать…