«Разбит, разорван на клочки, растерзан»,
Мой вид неряшлив и уже небрежен.
Я впопыхах туда-сюда кидаюсь,
За каждую нелепость только каюсь.
И, может, завтра не увижу бренной,
Всей жизни необъятной и степенной.
Ещё успеть хочу упрямо что-то,
Убрать из списка хоть одну заботу.
А омут чувств ревёт внутри, бушует,
С моей душой «играет» и враждует.
Я то ль «живой», то ли уже потерян,
Порой я сам себе почти не верен.
Я двадцать восемь с половиной прОжил,
А, кажется, сегодня только «Ожил».
И ничего я в жизни-то не знаю,
Хожу-брожу по острому лишь краю.
Круг каверзных теней меня карает,
Над головой моей, палач, витает.
От них я становлюсь вдвойне холодным,
Пустым в себе и внутренне голодным.
Двадцать восемь с половиной лет
© Copyright: Илья Светляев, 2022
Свидетельство о публикации №122100906655
Свидетельство о публикации №122100906655
Рецензии