Приходит в мир дитя, и стонет мать
(Так вскоре назовут её впервые).
И что же ей, измученной, сказать?
Остановите схватки родовые?
"Я не могу. Не в силах. Не должна", -
В ней боль звучит, резка и громогласна...
Но, девочка вчерашняя, она
Всё знает точно и всему причастна.
Не так ли каждый, поднятый в горсти
Пред Очи, что иных теплей и строже,
Кричит сегодня: дайте мне уйти
(Закрой глаза.
Сочти до десяти.
Потом - дыши.
И сам в себе расти.
Перерасти себя.
Ты это сможешь)?
Наш мир кровит не вспоротым нутром,
Не рваною дырой, не свежей раной, -
Он скромный и простой родильный дом.
Он чрево.
И для чрева мы умрём,
Родившись в Свет.
И этим светом станем.
И что же ныне, биться ли, кричать,
Скулить ли, издавать зубовный скрежет?
...Или отдаться в руки - палача?
Нет, мудрого и чуткого врача
И повитухи, грубовато-нежной.
27.09.2022
Чрево
© Copyright: Евгения Жаркова, 2022
Свидетельство о публикации №122100906445
Свидетельство о публикации №122100906445
Рецензии