всё меньше белого на белом свете

Во что мы свою душу превращаем,
Когда безостановочно грешим,
Ведь делая её алтарь сараем,
Наш малый грех становится большим?!

Мы шьём ей только чёрные одежды,
В похоть и скверну одевая плоть;
Ничтожные безбожники-невежды,
Привыкшие лишь языком молоть.

Ну, а на деле, всё гораздо хуже:
Проснулся в мире анархизма дух,
Но кругозор у масс - всё Уже, уже...
И каждый сам себе теперь пастух.

О Боге - Главном Пастыре(!)- забыто,
Его законов некому блюсти;
Вся наша жизнь - дырявое корыто,
В котором в рай никак не догрести.

Барахтаясь в грехах, как в сточных водах,
Мы ко спасенью преграждаем путь,
Раскрепощаясь в собственных "свободах",
Подложно вводится растленья ртуть.

Душе нет места в теле развращённом,
Она не может двум богам служить,
Иль быть предметом неодушевлённым,
Её предназначенье - вечно жить!

Во что ж её мы нынче превращаем,
От святости Господней уводя;
Не каемся, не любим, не прощаем,
На пьедестал гордыню возведя.

Смирение и кротость - в раритете,
На совести и чести - кандалы;
Всё меньше белого на белом свете,
Всё реже шлются Небу похвалы.

Святая Божья искра в человеке
Хранится в незапятнанной душе,
И в этом чистом, крохотном отсеке
Великих Таинств спрятано саше.

05/08/22/