Ноябрь

Прости мне, ноябрь, не люблю я
твой холод, распутицу, тьму.
Ворчу и по яркому лету тоскую.
Зачем – я и сам не пойму:
ведь знаю, что сплин мой напрасен,
и мир, что в разладе со мной,
в ноябрьскую осень всё так же прекрасен,
как солнечной ранней весной.

Предзимья недолгое время
дано, чтоб холодной рукой
снимать суеты тяготившее бремя,
сменив на душевный покой,
заставить неспешно свыкаться
с гармонией строго-скупой,
и сердцем со всем неизбежным смиряться,
легко расставаясь с тоской,

чтоб встретить, как будто награду,
улыбкой на стылых устах,
и первые, пробой пера, снегопады,
и робкий ещё ледостав,
чтоб в буре, седой и косматой,
несущей стремглав облака,
услышать мелодию нежной сонаты,
звучащую издалека…

Покуда земля каменеет,
пустеет в полях и в лесу,
припомню: порыться в шкафу поскорее,
явить свету божьему что потеплее –
уже ведь зима на носу.
И думаю: нет, видно, дарит не зря
мне мудрое небо тоску ноября!

* * *