Про нее

Я не стал бы ее целовать —               
У нее слишком строгий типаж,               
И чтоб ноги ее обвивать,               
Я не клоун, не раб и не паж.               

Я не стал бы дарить ей стихи,
Песни петь, как ночной соловей —               
Я ведь это… поэт от сохи,
А она благородных кровей.               

Мы похожи с ней, но все равно      
На руках у нас разная масть:         
Я — стена, а она, как окно               
В мир, куда без нее не попасть.          

В ее сердце январские льды               
И жара африканских пустынь,       
И ручьи родниковой воды,      
И небес неоглядная синь.               

Ее ножек прекраснее нет,
Мягче нет ее нежной души!             
Ее мыслей магический свет —
Как маяк в океанской глуши.               

Ей неведомы жадность и злость,
Чувств безумных избыточный бред…         
Целовать ее все же пришлось, 
Ведь мы вместе встречали рассвет.    
               
Так живу… уже тысячу лет...
Иногда под осенней луной            
Вспоминая тот самый рассвет            
С бесконечно любимой женой…   

Мы близки, словно мед с молоком…      
Совместимы, как спирт и вода,               
Лед с шампанским, лимон с коньяком —    
И, надеюсь, так будет всегда!