Опять за полдень в небе тучи.
Двенадцать пробило давно.
Тринадцать из лесов дремучих
стучится градом мне в окно.
Ползут по небу суеверья,
как водится, в раскатах грома
зарницы за дубовой дверью
и голос хриплый, незнакомый.
За кукурузой вурдалаки,
в пруду русалки залегли,
и капли алые, как маки,
чертей до дома привели.
Всё сходится - октябрь, осень,
Нева, Аврора, броневик...
Тринадцатое, пятница
© Copyright: Давид Матецкий, 2022
Свидетельство о публикации №122100904008
Свидетельство о публикации №122100904008
Рецензии