Памяти В. В. Маяковского

                Не виноват поэт, когда его рисуют,
                И холст с портретом, словно девушку нагую, 
                Оденут в рамку, ставят на показ,
                Художник, словно богомаз,
                Величия его не понимает,
                Когда поэта сердце замирает,
                От злости не хватает слов,
                За гранью этой он готов,
                И бисер рассыпать по кругу,
                Окажет власти мелкую услугу,
                Но тайну спрячет между строк,
                Хоть и напишет по заказу, в срок,
                Он прав, как отказать убогим,
                А фальшь понятна лишь немногим.
                И слава Богу, что портрет висит,
                Но рана на виске дымит,
                Пороховою гарью.
                А алчных псов, алкающих чужую кровь,
                Власть наградит достойно.
                06