Ожидание...

 
Скобочкой тонкой изящной
светится тусклая медь.
Месяц почти настоящий,
жаль, что не может согреть.

Ива склонилась устало
посеребрённой листвой.
Лето сюжеты сверстало -
пятится...Небо - слюдой.

Отполыхали соцветья
вылинявших хризантем.
Два лепестка в пируэте
символом зимних поэм.

В старой забытой тетради
буквы сливаются в слог.
Мне бы с собою поладить,
с богом вступить в диалог.

Нет, я просить бы не стала,
всё что он мог - то и дал.
Сотню сандалий стоптала,
только не виден причал.

Буду сто первую пару
летом грядущим носить.
Тем же чужим тротуаром
время взбивать и месить.

Знаю, что  не дотянусь я
пальцем до кромки небес.
Бога не просто сконфузить,
я и не буду - вот крест.

Просто хотелось ответа -
планы готовы как жить?
Будет ли новое  лето?
Будет печаль моросить?

Будет ли яблоком алым
сердце безумных двоих?
...Боже, как нужно мне мало -
будней не предгрозовых...