И я одна. Постылая жена.
Исчезла страсть, все как-то между прочим...
Мне 35, и снова этой ночью
Несчастна и до ласки голодна.
Нет больше взгляда, полного огня,
Нет трепета былого, нет восторга,
И день - как у отпетого комсорга:
Подъем, работа, в избу...И коня...
Красивые слова ушли в лета,
И дрожь в руках, совместный кофе утром...
А помнишь, дни считали и минуты?
Теперь осталась только пустота.
Не чувствую тебя. Другой. Остыл.
А я сдалась тому, который с жаждой
Вкушал моё дыханье ночью каждой
И каждой встречей новой дорожил.
И что теперь? Ведь года не прошло,
А мы спиной друг к другу засыпаем.
И нежности остатки жалкой стаей
Взлетели и расправили крыло.
И я ищу, чем можно пустоту
Разбавить, растворить или заполнить.
И вот слова чужие, словно волны,
Ласкают сон под тихий сердца стук.
Обыденность
© Copyright: Иммари, 2022
Свидетельство о публикации №122100807491
Свидетельство о публикации №122100807491
Рецензии