Человек свободы

В тишине шумят тополя,
Покорно кланяясь ветру,
А за ними в тумане поля,
Отдаются небесному пеплу.

В затерянной старой избе,
Пишет юноша строки,
Ему нет приюта нигде,
Ведь его взоры далеки.

По утрам он смотрит на север,
Днём он смотрит на юг,
Пока вечер мглою застелет,
Его обветшалый приют.

И необъятная простора,
Здесь неизменна и важна,
Ключом созерцающего взора,
Он открывает небеса.

В душе рука пока рисует,
А письмено ещё бело,
Но вот он небо заколдует,
Чтобы на холст оно легло.

И обновилось полотно,
Объяв в себе все краски мира,
В картине небо ожило
По-настоящему красиво.

Собрав портфель, подняв себя,
Творец шагает твердо к дому.
Ликует чистая душа,
Прикоснувшаяся к Богу.

Хозяйских дел в дворе полно,
Успеть до вечера обязан,
Уделить внимание свое,
Всем тем, к тому он так привязан.

Проснется утром, на заре,
И вся природа с ним едина.
Он созерцатель и творец,
В этом его большая сила...