Ни сам я, в страхе мучась, ни пророк,
Грядущее для нас отображая,
Моей любви не установим срок,
Ее предметом низким полагая.
Всем все же светит бренная луна,
Авгуры мрачные хохочут над собою,
Надежда торжествует здесь сполна
И мир живет с нелепицей такою.
Теперь любовь моя свежей стократ,
И даже Смерть мне склонна подчиниться,
А я в стихах своих остаться рад,
Пока она над ними хмуро злится.
В моих стихах ты память обретешь,
Когда в веках и след тиранов не найдешь.
Из Шекспира, сонет 107
© Copyright: Андрей Саар, 2022
Свидетельство о публикации №122100805195
Свидетельство о публикации №122100805195
Рецензии