А ведь мы могли петь
и держать друг друга за руки,
отгонять нашу скуку,
не сгорать, а гореть,
как горят глаза, когда смотришь в ночное небо,
мне бы
хватило этой малости.
Но теперь, дрожа и падая от усталости
в поле, под градом
ракет,
любви больше нет.
И нашей песней становятся крики,
и я иногда даже этому рада.
На холодной жестокой войне
ты теперь «свой» и «чужой», незнакомец, безликий,
единица в толпе,
в путешествии по тропе
своего и чужого горя, ведущей только к смерти.
И теперь мне не хочется песен, поверь, ты
разрушил надежду на мир, но убил ты совсем не врагов и не радость мою, а свою человечность,
навечно.
И могила тебя не исправит — у тебя не будет могилы,
тебя предали и забыли,
под последним октябрьским солнцем ты останешься тлеть на остатках чужой земли.
Не ври,
что надеялся на мир — ты встретил
его с жестокостью, жестокостью он тебе и ответил.
Погибшим, которые были друзьями
© Copyright: Энола Луначарская, 2022
Свидетельство о публикации №122100804541
Свидетельство о публикации №122100804541
Рецензии