Обида

               
  (отрывок из ненаписанной поэмы)

Наверное, всё так. Ты прав, мой друг любезный.
Твои слова логичны, видит бог.
Но в случае моём слова все бесполезны,
Когда торчит под ложечкой клинок.

Я правильно сказал- клинок, пронзивший сердце,
Не спереди, а со спины вонзён.
И подло так, из в душу приоткрытой дверцы,
Исподтишка удар тот нанесён.

Но боже мой! Зачем нужна такая подлость?
Насколько проще, главное, честней
Признаться, не щадя, мою больную гордость,
Сказать, что всё они решили с ней.

Без трусости передо мной вдвоём явиться,
Она: «Мой милый, так – то, мол, и так.
Перед тобой хочу сейчас я повиниться,
Ведь мой с тобой был по расчёту брак.

Ну а теперь расчёт с тобой у нас окончен.
Я жизнью оплатила этот счёт».
Удар! Конечно, я бы огорчился очень,
Но честность - часть прощения несёт.

Её я не виню. Не раз уже бывали
Намёки. Раз не понял – сам балда.
Но друг! Ближайший друг, с кем вместе воевали,
Не будет мной прощён уж никогда.