Она на том конце сети, я на этом,
и чешуёй серебрится между нами богатый улов.
А в воздухе, до чёртиков чувствами перегретом,
нет ни одного звука связующих слов.
Только одни,одни нажатия кончиков пальцев,
да изнеженный сенсор, срывающий буквы в кювет.
Мы немотой своей похожи на неандертальцев,
боящихся из пещер выйти на белый свет.
Виртуальная кривда застит нам светлые очи,
легче так-не надо смотреть друг другу в глаза.
И путь к сердцу каждого теперь заметно короче,
из сверкающего бриллианта в пять букв превратилась слеза.
Сеть
© Copyright: Владимир Куманец, 2022
Свидетельство о публикации №122100803577
Свидетельство о публикации №122100803577
Рецензии
