Сад промокший, как будто с укором,
На исходе ненастного дня
Затуманенным ласковым взором
Молчаливо глядит на меня.
Будто хочет мне сердце наполнить
Влажной свежестью и тишиной,
Будто хочет печально напомнить
О долгах, что остались за мной.
Только жду от него я иного –
Что во мгле засыпающий сад
Встрепенётся, и тени былого
Из его глубины прилетят.
И родится тогда на мгновенье
В сокровенном души уголке
Ощущение прикосновенья
К драгоценной озябшей руке…
* * *
Сад промокший...
© Copyright: Александр Григорьевич Айзенберг, 2022
Свидетельство о публикации №122100802845
Свидетельство о публикации №122100802845
Рецензии