Не хочу тратить деньги,
На остывший свой раф.
Я без чувств, в понедельник,
Их забыл, поиграв.
В бесконечной рутине,
Не смущает тоска.
Мне не нужно причины,
Чтобы сердце, в тисках,
Прозябало, до лета,
А затем, до зимы.
Пролетают приметы,
И тускнеют мечты.
В потолок, словно, в небо,
Я взгляну подустав.
И без чувств, даже в среду,
Допиваю свой раф.
Слёз бесценные стразы,
И сто лет впереди.
G.G. Marquez в рассказе,
Описал их, увы.
Я пишу не от боли,
Я пишу для души.
Может быть кто-то вспомнит,
И во рту запершит,
От того, что однажды,
Утром, в пятницу, встав,
Что угодно, от жажды,
Подойдёт, но не раф.
* * *
Я в бессмысленной скуке,
Позабыл, кто таков.
Дьявол лично жмёт руку
Тем, кто предал любовь.
Остывший
© Copyright: Сергей Иванович Ненашев, 2022
Свидетельство о публикации №122100802838
Свидетельство о публикации №122100802838
Рецензии