Старая прорись висит на стене,
Кушать не просит.
Схема готова была же вполне,
Бросил.
Бросил писать? Разве ты не поэт?
Сел за фортепиано.
Все апплодируют за блеф и бред
Барберу, цинику, рьяно.
Я так устала за эту неделю,
Пятница, дверь к выходным.
Стульчик вращает уставшее тело,
Как там накурено, дым.
Где же там звёзды и море, и лодки?
Лунных сонат нет творцов.
И не хватает водки
Для дам и молодцов.
Старая прорись как Млечный Путь.
Как же ты баешь "забудь"???
05:36
07.10.22
Крейзи хот
© Copyright: Светлана Татарова, 2022
Свидетельство о публикации №122100700891
Свидетельство о публикации №122100700891
Рецензии