Вот и пальцы руки сломались,
Это так закрываю я дверь.
Может, старость, а может, усталость,
Может, слово пропащее "верь".
Не искать беды в чистом поле,
Пожинать дур по хмурым дворам,
Где предательство им есть лишь воля,
Где любовью торгуется хлам.
Что ж ты, сука, смотришь призывно?
Не хочу я ваших затей!
Ваша влажность мне стала постыдна,
Поучайте ваших детей!
И когда в беломории красном
Ты захочешь найти мой цвет...
Я напомню - я был чёрно-ясным,
Слишком чёрным, в этом секрет.
03ч.59мин
07.10.2022
***
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2022
Свидетельство о публикации №122100700663
Свидетельство о публикации №122100700663
Рецензии