Пора беспечности вялой

Прохладное утро, – я вышел из дома,
Я вышел, ушел, удалился надолго.
А солнце светило вслед вяло знакомо
И так поднималось слегка втихомолку.
Иду, не знаю куда и зачем, я.
Иду, голова пуста и наивна,
Что хуже всего и печальней, наверно,
И не замечающее, что всё вокруг дивно.

Лето – пора беспечности вялой,
Любви, пива, радостей смелых,
Надежды и веры очень усталых
И граждан страны слегка мягкотелых.

Безжалостно день обжигает мне спину…
Так радостно кто-то встречает там где-то.
И летний период ход времени сдвинул.
Сегодня в правах моё двадцатое лето.
Иду, непонятно куда и зачем, я.
Нет следа ни мысли, ни пыльных извилин.
Иду, как больной манияк, чудо в перьях.
Смотрю, – коришь мой! Опять что-то пили.

Я вольный стрелок, – вот стрельнул сигарету.
Не очень здоров, но совсем и не болен.
Я так не готов был к этому лету,
Но выдержал натиск радостной боли.
День шел, шел, споткнулся, – уже вот и вечер.
Как вечер?! Ещё же светло и не поздно!
Болят мои обгоревшие плечи, –
Так больно, не весело и не серьёзно.

Запнулся вот вечер, и ночь наступила,
Но скоро запнётся, и утро настанет,
Что тоже споткнётся, и нашел светило
Нам знак даст, что день наступил тем, что встанет.

                7508