Сны по-Булгакову

     СОН МАСТЕРА

Тенистый сад, ручей с мостком горбатым,
Старинный дом, затянутый плющом,
Где ты ни в чём не будешь виноватым,
В своей печали светлой ни о чём.

В Нирване бесконечного покоя
Над головой густой аквамарин
Огромных звёзд и небо неземное,
Где Время не юродствует над ним.

По вечерам под звуки клавесина
Вслух размышленья о добре и зле
С творцами, и у жаркого камина
Вино в бокалах, фрукты на столе.

А рядом тот, к кому душа присохла,
Тот, кто с тобою умер в час один...
Камин пылает, в лунных бликах стёкла
И страсть лишь на холстах земных картин.

     СОН МАРГАРИТЫ

Опять всё те же жёлтые цветы
В руках моих и снова мне навстречу
Выходишь ты из той же темноты.
Любви, настигшей нас, я не перечу.

По вечерам, в звенящей тишине,
Читаешь мне про Понтия Пилата.
Мелькают чьи-то тени на стене
И зреет в сердце горечь и утрата.

Шепчу, прижавшись к твоему плечу:
- Ты Мастер, милый, и твоё творенье
Я в руки никакому палачу
На пытки не отдам и на глумленье.

Пусть стану на балу у сатаны
Самой себе свинцовою веригой,
Мне всё равно, лишь только б видеть сны
И в них тебя, склонившимся над книгой.

      СОН ПИЛАТА

Перед глазами белая стена.
В груди вина ночами вызревает.
Ухмылку злую прячет сатана.
Седой старик от боли изнывает.

Уже в последней жизненной главе -
Зачем ему послали эту муку?
О, что за боль в поникшей голове!
Любимый пёс устало лижет руку...

За горизонтом жизни - смертный сон,
И только лишь в минуты полнолунья,
Тоска с забытым чем-то в унисон,
Вновь ворошит уснувшие раздумья.

Всплывает снова необъятный взгляд,
Следы от ран - наука Крысобоя,
И стон над бездной: "О, зачем, Пилат,
Не спас ты иудейского изгоя?!"