Разбегаются разные вещи.
Это старость берет меня в клещи.
Где-то спряталась тема любви,
растворилась глюкозой в крови
подсластить одинокие будни,
что колышутся, тают, как студни.
Что любовь, когда мрак впереди?
Ты на город вдали погляди,
где изгрызены стены и крыши,
даже небо, которое выше
в дырах, щелях, и вместо дождя
осыпает вниз перхоть вождя.
Он, плюгавый, уселся на тучу
и хихикает гнусным манером,
поднимает осеннюю бучу
на рассвете, от сырости сером.
Надвигаются мрачные сказки,
ждут от автора видно подсказки.
Нам известен его псевдоним,
но неведомо кто там под ним.
Разбегаются разные вещи...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122100600670
Свидетельство о публикации №122100600670
Рецензии