Эх, эти размышления под старость
и полночь, что в квартире разметалась.
Всё пишется неладно, невпопад.
Со вздохом почему-то Блока вспомнил.
Чем дальше в лес, тем тень его огромней,
упавшая на наш полураспад.
Убилась оземь русская идея,
взираю я на труп её мертвея.
И черт бы с ней, но русский мой язык…
вдруг выскочил к антихристу впритык.
И заметался убежать, не зная
куда и как, а в нём дыра сквозная,
где Гумилёв, где Мандельштам, где Блок.
И черт их всех в Россию приволок!
У речи собственной прошу прощенья.
Но не уйти от гнева, возмущенья,
нельзя ведь, чтоб талант коту под хвост.
Вон, мёртвым глазом подмигнул погост.
Эх, эти размышления под старость...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122100600655
Свидетельство о публикации №122100600655
Рецензии