Вот и заморозки пали
на пожухлую траву,
без любви и без печали
облака над ней плывут,
а промозглая погода
оседает на губах
жёсткой-жёсткой чайной содой...
Мягко клонится изба
то ли от морозов снизу,
то ль от ветреных ветров,
целовавших Мона Лизу
в глубине седых веков.
Осень поздняя...
Наверно,
время худшее для всех...
Хорошо сейчас в таверне,
там не утихает смех,
мужики смакуют пиво,
шелушат креветки-криль,
женщин шлёпают игриво,
будто стряхивают пыль.
И поглядывают нервно:
иноземец, так-растак,
ты чего забрёл в таверну,
русским людям -- путь в кабак!
Я загадывать не буду,
полагаясь на судьбу,
я тебя сейчас, зануду,
поперёк перешибу,
будешь вспоминать Россию
долго-долго, много лет!..
Встав, внезапно обессилел,
ткнувшись носом в винегрет,
потому что прямо в ухо
запиндюрил кто-то мне!..
Знать, по делу оплеуха,
я не свой в чужой стране!
Я не свой в чужой стране!
© Copyright: Игорь Белкин, 2022
Свидетельство о публикации №122100500098
Свидетельство о публикации №122100500098
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.