Скиталец

В кватрире напротив окна выходят на кладбище.
Там дети не плачут, стёкла не бьются, там либо
кто-то давно уже съехал с катушек, один в тишине, или
он же уехал отсюда подальше, тишину посчитав завершающей
своего постоянного пьянства, пустых алкогольных бутылок,
посчитав, что достаточно лживых сорванных бирок,
клеймо, ярлыков и детских прозвищ, данных несправедливо,
звучащих так грязно, позорно, обидно и некрасиво.
Бежал он из города, где по канону нет перспективы развития,
ведь он так стремился к тому, чтоб достичь чего-то высокого;
так хотел он быть частью чего-то прекрасного, что забыл про возможность жить жизнью счастливого
или, напротив, абсолютно несчастного.
И, перечеркнув своё сердце, он клялся себе же в вечности
своих скитаний, стараний, страданий,
отовсюду людьми нескончаемых громких гонений
и стен между ним и другими из непониманий,
других выражений, иных взглядов, движений.
В чужой мир человека, не ждавшего чьих-то вторжений,
способен ворваться он без объяснений причины,
там вытеснить всё дорогое, дешёвое, ценное, мелкое,
задеть всё живое и каждую часть и частицу.
А после сбежать, как трус, оставив обломки, руины
и кладбище мертвых понятий и ценностей, живших так долго.
Лишь раз оглянулся он на квартиру с порога,
когда и отсюда сбегал на вокзал с сумкой и билетом на поезд —
продолжать свой бессмысленный, но отчаянный поиск.